我想喜欢文学的孩子，大多是孤独而敏感的。我们在幻梦与现实交织的生活中，活得颓废却又灿烂的明媚。面对周围的一切，我们既逃避又依赖，渐渐成为自筑的围城一只飘荡的风筝。我们凭着一腔热血，挥笔冲向文坛，结果我们尚未成功就已伤痕累累，我们一次次从跌倒的废墟中爬起来，一次次用无助的眼神遥望苍茫的远方，再一次次把信念涂在脸上。对着充满青春欢乐与疼痛的文字，我会突然遗忘掉所有评价的语言，任忧伤席卷心灵的原野和山岗。我常常问自己，究竟要走多远才能到达理想的天堂，可是风总吹去我的回答。在这人间，我总感觉失落了太多，包括我们纯真、朴实、干洁的心灵，还有恍然而逝的青春年华。看见生活中人们那一张张多变的面孔，我不知道那代表真诚还是伪善，涉世之初，懵懂的我们有太单纯的心灵。我们一遍遍行走在那些古老的道路上，演绎着一场一场由繁华变为苍凉的舞剧，最终残妆谢幕。我们还在行走，为着梦想，必然要走得仓皇走得辛苦，必然要经历那些曲折那些坎坷，但愿脚步所踏过的土地，不至于埋葬太多辛酸。